Лещиха.

Обсуждение и тестирование мистико-фентезийного романа \"Лещиха\".
Текущее время: 29-03, 15:59

Часовой пояс: UTC + 3 часа




Начать новую тему Ответить на тему  [ 1 сообщение ] 
Автор Сообщение
 Заголовок сообщения: Глава 1
СообщениеДобавлено: 20-04, 21:48 
Не в сети
Site Admin

Зарегистрирован: 01-04, 18:47
Сообщения: 95
Откуда: Ростов-на-Дону
Часть первая.

Через приоткрытую балконную дверь, в комнату проникал ночной воздух пахнущий недавним дождём, и шум от редких автомобилей. Проникал то незаметно, вкрадчиво, неловко путаясь в кружевной занавеске, то своевольно врывался, превращал её в тугой парус, показывая свой норов. Летние ночные ветры — они все такие. Непостоянные и внезапные.
Глеб отхлебнул кофе из маленькой чашки, отставил её на стол и снова уставился в тёмное забалконное пространство. Там, лунный глаз, зависший над старой липой, растущей напротив его балкона, пытался поладить с неоновой вывеской кафе, расположенного на другой стороне улицы. Вывеска была разноцветная, судорожно мигающая, как новогодняя ёлка первым январским утром, а лунный свет просто был. Был мягким, спокойным, и струящимся. Ну и вечным, разумеется.
Спустя пару минут созерцания того, что Глеб образно счёл некой урбанизационно-вселенской распрей, он вернулся к работе. Ещё один глоток, ещё одна короткая дробь по чёрным клавишам старенькой клавиатуры, ещё одно рождённое и выписанное ощущение.
«А сама река? Приятно щекочущая своими струями твоё мощное тело… Нежно обнимающая, пропуская сквозь себя, поддерживающая, позволяя, словно огромной птице, летать по всем потаённым уголкам, скрытых чужому глазу.»

Короткая пауза, едва уловимый шорох шин за окном, призрак прошлого дождя, тающий в лунном свете, ещё одна клавишная трель…

«Все её изгибы, то плавные, как течение времени, то резкие и каменистые, словно характер вздорной красавицы, всё доступно тебе. Даже то место, под Старым мостом, откуда ты начал отсчёт своей теперешней жизни, место, где сливается река реальная и та, другая река, невидимая. Место, которое по воле случая, ты выбрал для того, чтобы свести счёты со своей, ставшей вдруг абсолютно свободной жизни, свободной ото всего, и от тебя в том числе. Место, где ты сумел сменить свою испитую никчёмную оболочку с бесполезными руками и ногами, на здоровое тело речного исполина. Место, которое ты теперь оплываешь дальней стороной, потому, что так спокойней, оно ведь не простое, мало ли что…»

Уф! Глеб откинулся на спинку, рука сама потянулась за кофейной чашкой. Всё же писать ночью, гораздо правильнее, чем в другое время суток. Никого! Домашние спят, соседи тоже угомонились, кошка и та, свернувшись в какую-то замысловатую фигуру, видит свой десятый, а может сто двадцать шестой сон. И ты, наконец, один, со своими мыслями, которые ещё слишком живые, чтобы окончательно оформиться и закаменеть; с неясными, оборванными до поры сюжетами; с не распознанными Именами не рождённых героев. Какое прекрасное, волшебное время! Время, когда легко потеряться в окружающем тебя пространстве, потому, что его почти нет, как и законов, которые им управляют, а границы, чёткие и строгие днём, меняются на зыбкое сплетение лунного света и тени. Да и само время перестаёт течь как ему положено, в направлении, указанном стрелками часов, а меряется по звёздам или окружающим запахам.
Глеб бросил короткий взгляд на неоновую вывеску.
Ночью всё другое. Даже мысли тебе в голову приходят другие. Более изящные, более тонкие и, что самое главное, более правильные. Хотя, чего тут скромничать? Это просто истины! Большие и важные, знающие свою цену, и просто горстки мелких, разноцветных вселенских аксиомок. Тут главное поймать это состояние, когда они захотят тебе открыться. Поймать, и сидеть себе тихонько, где-то там, между мирами, в абсолютной гармонии, а они пусть себе вокруг кружатся.
Глеб поднёс чашку к губам.
Тьфу, кофе-то закончился! Вот он, самый главный недостаток кофейных чашечек – слишком уж они малюсенькие! Глеб потихоньку сплюнул прилипшие к языку кофейные крошки и пошёл на кухню, за новой порцией.
Путь пролегал мимо спальни, в которой спала жена, дверь в комнату была открыта, чтобы сквозняком заманить в квартиру ночную прохладу. Промелькнув почти бесплотной тенью мимо спальни, на цыпочках обойдя скрипящую половицу, он проник на кухню. Электричество включать не стал, лунного света было достаточно, чтобы ополовинить содержимое турки.
Поставив чашку на подоконник, Глеб открыл холодильник, на ощупь (лампочка в нём не давно не включалась) нашёл блюдце с кусочками сыра, оставшегося ещё с субботы, и тоже поставил к чашке, там, где светлее. Подумал немного над бутербродами, но счёл всю возню с их приготовлением не оправданно суетной, махнул рукой. Сполоснул чашку от гущи, снял с плиты турку.
Турку он всегда хотел медную. Чтобы старую, даже с лёгкой прозеленью где-нибудь в районе ручки, тяжёлую и с обязательным мудрёным орнаментом-вязью на сытых округлых боках. А ручка должна быть деревянная, из гваякового, например, дерева, или даже из слоновой кости, никак не проще. Но такую турку своей мечты, он пока найти не мог, поэтому пользовался обычной, бездушной тефалевской.
«Как всё-таки забавно и даже символично, получается», - думал Глеб, наливая кофе. Тонкая струйка чёрной, как нефть жидкости, из такой же чёрной турки, перетекает в чашку, призрачную в неявном лунном свете. Смешивается с окружающей мир темнотой, с запахом дождя и цветущей липы, закручиваясь в лёгкую, чуть искрящуюся спираль… Захватывая с собой, в этот маленький водоворот, частички окружающего пространства… Искажая привычные очертания знакомых вещей… Всё сильнее и сильнее… Всё быстрее и быстрее…
Всё глубже и …

Глебу снился сон.
Он стоял на макушке высокого кряжистого холма, заросшего цепким кустарником и редкими раскидистыми сосенками. У подножия холма лежал город. Вернее Город, вот так, с большой буквы. Глеб часто воспринимал слова так, как они выглядят на бумаге, поэтому «город» и «Город», были для него совершено разными понятиями. Так вот, внизу раскинулся Город.
Город был небольшой, явно не современной планировки, с кривыми улочками, возникающими неизвестно где и уводящими непонятно куда. Уютный, в основном одноэтажный и пустынный. Причин запустения Глеб не знал, но даже не удивлялся отсутствию людей на улицах, несмотря на стоящее в самом зените солнце. Это было не важно, а Глеб давно умел уходить от понимания не нужных ему мелочей.
А вот важным в этом сне было то, что Глеб собирался летать. Не на самолёте, не на воздушном шаре, даже не на параплане. Он просто собирался летать, безо всяких к тому приспособлений, как уже не раз делал в этом сне. Для этого ему не нужен был ни разгон, чтобы набрать скорость, ни высота, чтобы сразу раз… и бездна под ногами. В этом сне он просто летал. Ведь это на самом деле не сложно! Нужно только понять, что воздух может поддерживать тебя, довериться ему, открыться, и он не подведёт!
Глеб хорошо помнил, как в детстве учился плавать. Тогда родители уверяли, что вода плотная, что на неё можно лечь, и она будет держать, а потом и сам не заметишь, как поплывёшь. Но разве может пятилетний малец сообразить, как такое может быть? И долгое время у него ничего, кроме брызг, произведённых неумелыми руками и ногами, не получалось. Правда, до определённого момента.
Другое дело сон, тут как-то сразу всё было ясно. Нужно точно так же как в детстве на воду, лечь на воздух, неспешно, без суеты, не особо задумываясь над самим процессом. А дальше уже совсем просто, куда желаешь, туда и летишь. Главное – это именно доверить себя воздушному океану, а вот это у Глеба не всегда получалось.
Иногда, для пущей наглядности, он представлял, что рядом с ним находится некое маленькое, невидимое облачко, которое нужно оседлать. Даже делал руками загадочные (если посмотреть со стороны) пассы, словно желая взбить его до нужной степени мягкости и летучести. А порой всё получалось просто и легко, безо всяких ухищрений.
Там, во сне, он понял истинное значение слова «воздухоплавание».
Вот и сейчас, всё вышло очень просто. Не раздумывая над последовательностью действий (а это очень важный момент!), Глеб глубоко вздохнул, зачем-то втянул живот, и слегка сжав тонкие губы, пружинисто подпрыгнул вверх, переводя при этом тело в горизонтальное положение. Словно плюхался на надувной матрац на море.
Получилось. Глеб завис в метре над песчаной полянкой, на которой стоял, и потихоньку привёл дыхание в привычный ритм. Успокоился. Расслабился. И устремился вверх.
Сказать, что ощущения от полёта были непередаваемыми – это ничего не сказать. А Глебу говорить хотелось. Много, ярко, красочно, с живописными примерами, теша свою поэтическую душонку. Ещё хотелось петь, что-нибудь бессмертное, оперное, или хотя бы просто кричать, но чтобы во всё горло. И всё оттого, что сила, переполнявшая его, была настолько велика, что если не давать ей выхода, хотя бы такого простого и доступного, то можно было просто лопнуть, рассыпаться на маленькие солнечные брызги, как огромный, радужный мыльный пузырь.
Такое состояние у Глеба бывало и в обыденной жизни, когда после нескольких случавшихся подряд бессонных ночей, проведённых над очередной рукописью, он, наконец, отсыпался. Тогда тоже, всё вокруг искрилось, тело было пружинистым и легким, а голова светлой и полной новых идей.

Город остался далеко внизу. Мелькнул где-то сбоку размазанным чернильным пятном и исчез. Но Глеб туда всё равно не собирался, когда-нибудь в другой раз, когда придет время, но не сейчас. Ведь куда интереснее просвистеть над маленькой сосновой рощицей, почти задевая вершинки, мягкие, распушившиеся под жарким солнцем. Проскользнуть по лабиринту волнующего запаха хвои, этого запаха вечного праздника. И взмыть свечкой над речным перекатом, искрящимся и деловито журчащим. Пролететь быстро-быстро, как только возможно, не из-за жажды скорости, а от неуёмного желания охватить всё вокруг, вобрать в себя, прочувствовать и запомнить, потому, что когда ещё придётся… Когда ещё этот сон придёт вновь…
Сделав несколько кругов над рощицей, Глеб заметил чуть в стороне, в низине, небольшое озерцо или запруду, едва заметную среди густого берегового подлеска. На некотором отдалении от водяной глади, были разбросаны несколько домиков, отстоящих друг от друга на приличном расстоянии. «Наверное, всё-таки запруда», - решил Глеб, рассмотрев у самого берега нечто, напоминающее водяную мельницу. Но сооружение было настолько ветхим, что сказать о его назначении что-нибудь более определённое отсюда, с высоты птичьего полёта, было сложно. Глеб поднялся чуть выше, желая сменить ракурс, но всё равно ничего не увидел, плотная растительность вокруг запруды мешала обзору.
Решив, что с мельницей, так же как и с Городом, он разберётся в другой раз, Глеб повернул обратно.

Момент пробуждения, Глеб уже научился предчувствовать заранее. Полёт понемногу становился совсем другим. Не хуже, нет, просто переходил в иное состояние. Уже не хотелось стихий и буйства, а хотелось чего-то совсем, совсем тихого, чего-то, что сидит внутри тебя, не высовывается, не распихивает никого локтями, торопясь в первый ряд, хотя по силе своей, ничуть не уступает десятку другому везувиев. Того, что уравновешивает твой внутренний сумбур, привнося покой и гармонию, пусть даже ценой некоего заземления.
Последние метры Глеб пролетал совершенно расслабленным, как спящая кошка, умиротворённым и успокоенным. После таких «летающих» снов, ещё целых несколько дней, он чувствовал в себе некую тайну, какое-то ожидание чуда. Ожидание реальное, почти осязаемое, окрашенное ощущением почти пойманной мечты, или чего-то иного, не менее важного.
По какой-то странной своей прихоти, Глеб всегда возвращался на то место, откуда взлетал. Хотя куда интереснее было бы проснуться в тот момент, когда летишь во весь опор к звёздам, а этот голубой шарик находится уже ой как далеко позади! Или ухнуть с высоты в самый глубокий омут в речке. Но таких экспериментов он пока избегал. Вдруг что не так случится? Поэтому пока всё было как в Луна-парке, на аттракционах. Взлетел, полетал, приземлился. Строго в рамках, ограниченных одним сном.
Вот и сейчас Глеб мягко опустился на песчаную макушку холма, успокоено вдохнул полной грудью тёплый сосновый воздух.
И проснулся.

_________________
Человек жив только до тех пор, пока он может идти вперёд, пока в нём есть жажда новых знаний, есть тяга к совершенству. Иначе конец неизбежен. Человек умирает тогда, когда достигает того, что он считает своим пределом.


Вернуться к началу
 Профиль  
 
Показать сообщения за:  Поле сортировки  
Начать новую тему Ответить на тему  [ 1 сообщение ] 

Часовой пояс: UTC + 3 часа


Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 0


Вы не можете начинать темы
Вы не можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения

Найти:
Перейти:  
cron
Powered by Forumenko © 2006–2014
Русская поддержка phpBB